“让开，快让开！”
人群像被风吹开的麦浪，自动分出一条路。
火光摇曳中，两个老人被众人簇拥着走来。
走在前面的那位奶奶，他认得。
杜若。
七十多岁的杜若，比八年后那个午后坐在桂花树下看书的老太太，还要年轻一些。
她的头发还没有全白，灰黑相间，整整齐齐地梳在脑后，挽成一个素净的髻，她的目光越过人群，越过地上那几截已经干枯的树根，越过还躺在血泊中的伤者，落在钟镇野身上。
现在这种情况，钟镇野完全是另一张脸，两人没有交流，杜若自然没有认出钟镇野，她的目光很快就被地上树根吸引，越看、表情越凝重。
她是经历过五十年前那场变故的，她肯定比其他人更清楚，这树根意味着什么。
而走在她身边的那位老人，钟镇野没见过他本人。
但他见过照片。
钟家宗祠的墙上，挂着历代先人的遗像，其中有一张黑白照片，位置很高，落着薄薄的灰，每年祭祖时，香火会飘到那张照片前，在玻璃镜框上凝成一层薄雾。
照片里的老人面容威严，浓眉深目，眉骨很高，身形壮硕如松，他穿着旧式的对襟褂子，扣子系到领口，双手撑在膝上，坐姿端正如钟。
那是钟柏。
他曾爷爷的大哥，钟家上一代的主事人。
钟镇野记事的时候，钟柏已经去世多年，他只在宗祠的墙上见过那张脸，只在族人的口口相传里听过他的名字。
此刻，那张脸活生生地站在他面前。
七十多岁的钟柏，头发花白如霜，身形依然魁梧如山。
岁月在他脸上刻下沟壑，眉宇间却依然是经年累月当家主事沉淀出的威严，他披着一件玄色的厚氅，氅角沾了夜露，沉甸甸地垂着。
他拄着拐杖，却不像寻常老人那样需要人搀扶，自己走得很稳。
钟柏目光扫过混乱的现场，只一眼后，他便沉声开了口。
“别乱。”他说。
这声音不高，有些沙哑，但那股沉甸甸的分量，让周围所有嘈杂的声音瞬间压了下去。
有人快步走到两位老人身边，附耳低声说了几句什么，边说边朝钟镇野这边看了一眼，手指微微抬了抬，指向他站的位置。
钟柏听完，点了点头。
他的目光，转向钟镇野。
那双历经岁月的眼睛里，没有太多情绪，只是沉静地地打量着这个“小许”。
打量了很久。
然后，他抬起手，对钟镇野拱了拱。
那是一个老派的、极正式的礼节，在这个年代，已经很少有人用了。
“这位小兄弟。”
他的声音平缓：“还请随老夫私下一叙。”