那张脸，像要把这一刻刻进骨头里。
沈成！是他的沈成！
他跟在担架车后面走过去。一步一步，腿发软，像踩在棉花上，沉默地跟在后面，看着医护人员推着沈成转进急救室。
那扇门在他面前关上了。
“砰”的一声，不重，却像一记闷锤砸在他心口上。
西平站在急救室门口，就那么站着，像一棵被雷劈过的树，外表还立着，里面已经焦了。
他等了很久。
久到走廊里的灯从白天的亮变成了夜晚的昏黄，久到那些穿军装的人有的走了、有的坐在长椅上等着、有的在打电话。
灯光把他的影子拉得很长很长，投在冰冷的地砖上，孤零零的，像一道被遗忘的墨痕。
然后急救室的门开了。
医生走了出来，摘下口罩，西平看着他，等着。
医生缓缓地、沉重地摇了摇头。
那个动作很轻很轻，轻得像一片落叶。
“病人因失血过多，抢救无效！宣布死亡时间，下午三点十七分！！！”
西蒙与沈成篇：西蒙撞见“活阎王”
西平的手指终于松开了。
那份攥了一下午的简历从他手里滑落，纸页在空中翻飞了几下，像一只折翼的蝴蝶，落在地上，散开。
封面上他的名字——“西平”两个字——被地上的水渍洇湿了，慢慢模糊，像眼泪化开的墨。
他蹲在地上，把脸埋进膝盖里，浑身发抖。
没有声音，没有眼泪——那种从骨髓里往外渗的、彻骨的冷，让他连哭都哭不出来。