“不知道，”他说，“但只要有你在就行。”
沈默没说话。
过了很久，他开口。
“小林子。”
“嗯？”
“我也一样。”他说。
林远笑了。
他握紧沈默的手，闭上眼睛。
暗涌
日子又回到原来的轨道。
白天各忙各的，晚上林远来沈默这儿。一起做饭，一起吃饭，一起看火车，一起说话或者不说话。看起来跟以前一样，但林远总觉得有什么东西变了。
沈默的话变少了。
不是那种空空的沉默，是一种林远看不懂的沉默。有时候林远说话，他会走神；有时候林远看他，他在看别的地方。他的眼睛还是那么亮，但亮得不一样了——像藏着什么东西，不让人看见。
“沈哥，”有一天林远问，“你在想什么？”
沈默摇摇头。
“没什么。”
林远不信，但没再问。
沈默看他的眼神也变了。
以前看他，是暖的，是软的，是让人心里发烫的。现在看他，还是暖的，但暖里多了一点别的东西——像是在看什么会消失的东西，像是在记住他的样子。
林远心里不安，但不知道该怎么问。
有一次，他们一起看火车。
沈默站在窗边，抽着烟，望着远处。林远站在他旁边，也望着远处。
“沈哥，”林远忽然问，“你是不是有事瞒着我？”
沈默的手顿了一下。
“没有。”他说。
林远看着他。
“真的？”
沈默转过头来，看着他。
窗外的光照在他脸上，照在他眼睛里。那双眼睛里有很多东西，但林远看不懂。
“真的。”沈默说。
林远看着他，看了很久。
然后他伸出手，握住沈默的手。