太太露出满意的笑容，满意她识趣，满意她配合。
文昼颖低头切盘子里的煎蛋。
刀切下去，蛋黄的汁液流出来，浓稠、温热、金黄色，沿着白色的瓷盘慢慢扩散。
她盯着那滩汁液看两秒，忽然想起曾经在喀什吃过的一种甜点，叫“巴克拉瓦”，层层迭迭的酥皮裹着坚果，浇上蜜糖浆，一口咬下去，甜得人想掉眼泪。
那时候一家人去喀什旅游，住最好的酒店，爸爸包了辆车带她们逛古城。
卖巴克拉瓦的维族大爷用生硬的汉语夸她漂亮，非要送她两块。妈妈笑着道谢，亲昵地把她搂在怀里。
妈妈现在在哪儿？纽约还是加利福尼亚？有没有想过自己在国内还有一个女儿？
文昼颖把煎蛋送进嘴里。蛋黄的汁液已经凉了，凝在舌头上，有种腥腥的、黏腻的味道。
窗外的雾散了。
太平山露出它青翠的山脊，山顶的豪宅一栋挨着一栋，像一群沉默的巨兽蹲踞在天际线。
阳光照进来，照在碎花桌布上，照在银质茶具上，照在陆太太保养得宜的手上。
父亲出事的那天，乌鲁木齐下着鹅毛大雪，零下二十度，院子里那棵老榆树被风吹断了一根枝杈，砸在地上，扬起一阵尘土。
文昼颖站在窗边，望着那根枝杈发呆。
这么粗的枝杈，要长多少年才能长成？
后来她再也没有回去过。不知道那棵树还在不在，断掉的枝杈有没有重新发芽。
她只知道，从那一天起，她的人生就断掉了。
像那根枝杈一样，从树上掉下来，落在地上，被人捡走，扔到陆家的豪宅里，成为一件还算顺眼的家具。
早餐过后，陆星燃站起身，椅子腿在地上蹭出一声短促的锐响。
他从她身边走过，衣角带起一阵风，是某种她叫不出名字的香水味，清冽，昂贵，像冬日的松针。
他忽然停下来，压低声音：“别听我妈瞎说。派对你也要在场。”
然后他就走了。
文昼颖看着他的背影消失在楼梯转角。
窗外有鸟叫，叫声清脆，像在唱一首她听不懂的歌。
阳光在桌布上投下一小块光斑，暖融融的，似乎象征着一切都可以重新开始。
文昼颖轻声叹息，低头抚了抚额角。