有人说，他去了江东，在某个不知名的小镇开了家私塾，教孩子们读书写字。
也有人说，他一路向西，越过了流沙，再也没有回来。
更有人说，他根本没有走远，只是在下邳城的旧址上，盖了一间草庐，守着一座无名的荒冢，了此残生。
没有人知道他去了哪里。
就像没有人知道他从哪里来。
在一处可以望见北方草原轮廓的不知名山坡上，一间简陋的茅屋，在落日的余晖中亮起了一豆昏黄的灯火。
一个须发已有些斑白的人，伏在案前，用一支秃笔，在最后一卷竹简上，写下了结尾。
他写得很慢，很认真。
写完之后，他长长地，舒了一口气。仿佛卸下了一生的重担。
他将所有的竹简，小心翼翼地捆绑整齐，放在了书架之上。那些竹简，没有名字，只有一个卷标，上面刻着两个古朴的篆字——《奉先》。
他吹熄了灯，推开门，走了出去。
夜已经深了。
天空干净得像一块被洗过的深蓝色绸缎。漫天的星辰璀璨得仿佛触手可及。
一阵风从北方吹来。
那风中，带着一股混合着青草与自由的气息。
风里似乎还夹杂着什么声音。
是歌声么？
还是，只是风吹过草原时发出的回响？
他不知道。
他从怀中，取出了一卷早已被摩挲得边角起毛的陈旧兽皮舆图，缓缓地将其展开。
那图上画着他早已烂熟于心的、长城以外的山川与河流。
他站在那里，站了很久很久。
像是在聆听着一个来自今生，或是来世的，遥远的约定。
长风向北顾
吕布那只握着剑柄的手在听到季桓最后那句话时猛地一僵。
那半寸出鞘的剑刃曾在一瞬间迸发出足以冻结血液的杀气，然而此刻，那所有的杀意，连同着他身上那股支撑着他不倒下的滔天怒火，都如同被一盆冰水从头到脚浇得干干净净。
剑缓缓地回鞘了。
那一声轻微的“咔”响，在这死寂得只剩下风雪呼啸的鼓楼里显得格外刺耳。
他沉默地承受着那句话语中足以压垮山岳的重量。
枷锁。
翅膀。
他从未想过这两个词会以这样一种方式联系在一起。
他这一生都在挣脱各种各样的枷锁。丁原的、董卓的、朝廷的、世人眼光的……他挣脱了所有，却唯独没有意识到，从什么时候开始，他心甘情愿地为自己套上了一副最温柔、也最沉重的枷锁。
他以为，那是他第一次拥有了可以与整个世界抗衡的翅膀。
却忘了，当他选择飞翔的那一刻，也便将那个为他插上翅膀的人一同带进了这片风暴的中心。
“你……”许久，吕布的喉咙里才发出一丝艰涩的声音，“不是枷锁。”
“你是我吕奉先，在这世上见过的……最亮的光。”
他走过去，单膝跪在卧榻前，小心翼翼地将那件滑落的皮裘重新为季桓盖好。
“在遇到你之前，我只是吕布。只是一把谁都可以握，也可以随时丢弃的刀。”
“是你告诉我，这把刀除了杀人，还可以……守护一些东西。”
他的目光在那张因高烧而显得异常苍白的脸上流连不去。
“我守不住这徐州，守不住这天下……这些，我不在乎。”
“可我答应过你，要带你去塞外牧马。”
“这个，我不能……食言。”
他的声音越来越低，最后，几乎微不可闻。