己没有资格去写人，不妨尝试将自己作为小说的主人公，写自己。”
“写……自己？”织田作之助一愣。
是啊，或许现在的自己还没有写人的资格，但是他可以写自己的故事。
就像《明暗》中的那个杀手一样，只是他书中的那个杀手，是他自己。
写自己？
太宰治嗤笑一声。
一个杀手想要写小说？
将自己剖析地淋漓尽致，把内心和过往□□裸的展露在不相干的人面前，然后听他们自以为是的评价？
可笑。
沾染过黑暗的人，怎么还敢向往光明。
啊，一定是堆砌谎言粉饰自己的黑暗，把虚假写成真实去愚弄那些蠢笨的家伙，想要获得那些可笑至极的追捧与吹嘘。
人都是这个样子，太宰治已经见过太多。
他恶意地看向织田作之助，却在触及到后者眼中的纯粹后怔住。
他就像是烫到了一样将目光收回，可内心的质疑又让他忍不住又看了一眼。
森鸥外给太宰治看过织田作之助的情报。
职业杀手，从少年起就开始在黑市接单，只要是他接下的任务，没有一个失败。
对于杀手来说，这是一份完美的简历，可是对一个小说家来说，这是人生永远无法跨越的污点。
太宰治没有杀过人，至少从法律上来说，他一直是个“守法”的好公民。
但他站在阴影中，没有踏入黑暗，但也躲避着光明。
他不屑光明，也鄙夷黑暗。
有光的地方就有影子，人性也是如此，卑劣的自私，这是刻在本能中的人性。
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