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山顶,扎古烈护着老人的背影,
回头看向已经细成一条线的山脚,仿佛是淮安的画家用墨笔勾勒出来一般。
扎古烈身上几乎背着全队的行囊,行囊里风干的食物还算充足,可却独独缺
少了水。
包括他自己在内,这一行人已经两天未尽一滴水了,这狂风呼啸的贫瘠山巅
,除了灰白的石头,就是乱飞的黄沙。
他想起在个山脚时,老?u>司徒兴
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